Het jaar van Yulya en de vrijwilligers van Reference Point – 2025
Ik schrijf dit als Yulya, aan het einde van 2025. Buiten klinken opnieuw sirenes, ramen trillen, ergens verderop blaft een hond nerveus na een explosie. Als ik terugkijk op dit jaar, voelt het alsof er tien jaar in één lichaam geperst zijn. En als ik naar mijn berichten aan jullie kijk, aan jullie mijn vrienden van HUMANE, zie ik niet alleen woorden en data, maar gezichten, handen, kleine momenten van hoop en eindeloze pijn.
Januari – begin onder vuur
Op 9 januari 2025 klonk mijn boodschap nog licht en bijna feestelijk.
Ik schreef:
Lieve vrienden, we vertrekken, houd ons in jullie gebeden. Morgen organiseren we kerstvieringen en zoete cadeautjes voor 200 kinderen uit Pokrovsk in de stad Dnipro. Op 11 januari gaan we naar de kinderen bij Kostjantynivka, op 12 januari naar Pokrovsk. Bid alsjeblieft met ons mee voor de evenementen met de kinderen morgen.
We reden toen met een bus vol cadeaus, snoep en verhalen over Jezus, een soort licht in een land vol rook en verhalen over doden. De volgende dag, op 10 januari, kon ik jullie schrijven dat het feest had plaatsgevonden:
Vrienden, dank jullie wel voor jullie gebeden, het feest heeft plaatsgevonden en het was krachtig. We zijn ongelooflijk moe omdat er veel werk was, maar het is een enorme vreugde om dit alles te kunnen doen. We gaan morgen al naar Kostjantynivka en Pokrovsk.
De vreugde en de vermoeidheid bestonden naast elkaar. Maar op 11 januari kwam de oorlog weer heel dichtbij in de stad Dobropillia, die als “redelijk veilig” werd beschouwd.
We stopten om onze kogelwerende vesten aan te doen. Precies op dat moment begon een beschieting met een Gradsysteem, op ongeveer dertig meter van ons. Vier explosies, kort na elkaar. Ik zat in de auto, Dmytro werd naar de achterbank geslingerd, Vasyl op de vloer, Kolya op de grond buiten. Het leek een oorlogsscene uit een film, alleen was er geen ‘pauze’-knop. Na de tweede explosie begreep ik dat het te gevaarlijk was om te blijven. Ik gaf een luide opdracht, de mannen sprongen in de bus, en we reden weg van het epicentrum. Later hoorden we dat auto’s op de plek waar wij normaal zouden zijn gestopt, volledig waren verbrand. Het verschil tussen leven en dood bestond uit een paar seconden en een keuze. Dat was nog maar januari.
Vluchtelingen, ziekte en een bewegende frontlijn
Eind januari lag ik ziek in bed met Covid. Ik schreef:
Lieve vrienden, vergeef me de stilte, helaas ben ik al een week ziek met Covid. Het virus is zwaar voor mij, het heeft veel kracht gekost, maar dank God gaat het nu beter. We zijn van plan om op 8 februari hulp te geven aan vluchtelingen. Daarna plannen we een reis naar de regio Donetsk, maar het is moeilijk om het zeker te zeggen. De frontlijn verschuift constant en we kunnen daar nog geen hulpcentra opzetten, maar we plannen het wel.
De oorlog stopt niet omdat je koorts hebt. De sirenes houden geen rekening met je longen. Op 8 februari stonden we toch weer tussen vluchtelingen. Ik schreef die dag:
Gefeliciteerd, vrienden, vandaag kon dankzij jullie weer een voedseluitdeling voor vluchtelingen plaatsvinden. We kregen onverwacht een enorme hoeveelheid dankbetuigingen van mensen, die ik aan jullie wil doorgeven. Wij danken jullie heel erg, lieve mensen, deze hulp is extreem nodig.
Tussen die mensen stond een jongen uit Toretsk, een stad die volledig verwoest is door de Russische aanval. Een jaar geleden, toen de aanval op de stad begon, bombardeerden de Russen de burgerbevolking zwaar. Een mijn vloog het ouderlijk huis binnen waar de jongen zich bevond, en als gevolg van de explosie werd zijn hand afgerukt. Er is veel pijn in mijn hart, maar de jongen is sterk – vandaag hielp hij ons met één hand om de voedselpakketten uit te laden, hij werkte op gelijke voet met iedereen en hij kon. nog lachen.
Dit is ons leven: ze slaan ons, maar we verliezen onze kracht niet.
Dat is Oekraïne: lichamen verminkt, geesten niet gebroken.
Duizenden kilometers, gezichten, verhalen
Op 12 februari vertrokken we opnieuw naar de Donetsk-regio om mensen met een beperking uit de gemeenschap van Pokrovsk, uit de gevechtszone te evacueren. Een week later, op 19 februari, keek ik terug. Tijdens deze missie hebben we ongeveer twaalfduizend kilometer gereden. We hebben twee gezinnen meegenomen, één alleenstaande man met een beperking, huisraad uit Kostjantynivka, we hebben een oudere vrouw gered uit een dorp dat inmiddels al is verwoest. We hielpen een gewonde man uit Pokrovsk door twee katten en een hond uit zijn huis te halen. De ‘Witte Engelen’ van de militaire politie hielpen ons. We brachten ook hulp naar onze broeders in de strijdkrachten en ondersteunden de geestelijke dienst van een artilleriebrigade. Veel van het werk blijft achter de schermen. We gaan nu rusten en daarna verder werken.
Iedere zin in dat verslag is een mens, een woonkamer, een geur van stof en angst, een kat die zich verstopt onder een bank, een oude man die niet meer weet waar hij heen moet. Wij van Reference Point redden niet “casussen”, maar mensen met geschiedenis en toekomst.
Maart – Kurtovka, Bakhmut en 1.600 pakketten
In maart laadden we een vrachtwagen met twintig ton hulp voor Dnipro en voor militairen in de buurt van Bakhmut. We deelden in totaal 1.600 voedselpakketten uit, en overal waar we kwamen, klonken onze gebeden en het Evangelie. Ik schreef hoe mooi het was om Gods voorziening te zien, zelfs toen onze kleine bus in de Donetsk-regio stukging. Geen enkele reis verloopt zonder problemen, maar elke keer zien we toch weer een deur opengaan, iemand die hulp aanbiedt, een wonder van trouw.
Vier dagen nadat we voedsel hadden uitgedeeld in het dorp Kurtovka, kwam het verschrikkelijke nieuws.
Vier dagen geleden waren we in Kurtovka, we deelden daar zoals gewoonlijk voedselhulp uit. De volgende dag kwam er een taxi aan… dit meisje en haar moeder zijn gestorven. Ook veel gezinnen bleven zonder huis. De Russen hebben het dorp geraakt met ‘FAB-250’-bommen. Als gevolg zijn een moeder en haar driejarige dochter omgekomen. Het tweede kind raakte gewond.
We hadden hun handen nog geschud. Misschien hadden we met dat meisje gelachen. En dan, de volgende dag, zijn ze er niet meer. Dit is de psychologische last die blijft: je rijdt weg, en je weet nooit of je mensen voor de laatste keer hebt gezien.
April – banden en armen onder dekens
In april moest ik jullie om iets heel praktisch vragen: zomerbanden. We moesten dringend zomerbanden kopen voor onze vrachtbus. Met die bus rijden we naar de Donetsk-regio en evacueren we mensen uit de gevechtszone.
Willen jullie toestaan dat een deel van jullie donaties aan deze banden wordt besteed? Dit is extreem belangrijk: het gaat om onze veiligheid en de mogelijkheid om mensen te blijven redden.
Hier zijn banden geen luxe. Ze zijn grip op een slechte weg onder vuur, de mogelijkheid om snel te draaien als een drone of granaat dichterbij komt, het verschil tussen net op tijd weg zijn of nooit meer thuiskomen.
Op 5 april een raketaanval op Kryvyi Rih had weer kinderen en volwassenen gedood. Ik schreef jullie toen een tekst die voor altijd in mijn hart gegrift staat.
Daar zijn ze weer … die armen… niet bewegend, niet vasthoudend, niet reikend. Ze liggen er gewoon, onder de dunne dekens die proberen maar falen de waarheid te verbergen van wat er is gebeurd.
Vandaag is het Kryvyi Rih. Nieuwe armen. Nieuwe stilte. Nieuwe rouw. Kinderen en volwassenen, gedood door weer een Russische raket. Levens eindigden in één hartslag – huizen verwoest, toekomsten weggevaagd. En toch zijn het de armen die in ons hoofd blijven. Een kleine hand, half bedekt, vingers nog gebogen. De arm van een vader, gebroken en bedekt met stof, ooit sterk genoeg om alles te dragen. En de arm van een jongen, vijftien jaar oud, die onder de deken uitsteekt. Zijn moeder knielt naast hem. Ze houdt zijn hand vast. Ze streelt de koude vingers die een paar uur ervoor misschien nog een vriend berichten stuurden, naar het ontbijt reikten, misschien haar nog omhelsden. Ze neemt afscheid door tranen heen die klinken als het einde van de wereld. Ze fluistert zijn naam als een gebed waarvan ze weet dat het niet verhoord zal worden.
En ik vroeg jullie toen:
Zijn jullie klaar om de armen onder de dekens in jullie eigen landen te zien? Alsjeblieft, steun ons. Steun ons Oekraïne.
Zomer – bombardementen, rouw en “Gedeeld Brood”
De zomer van 2025 was bijna ondraaglijk zwaar. In juni beschreef ik een nacht waarin alles leek te trillen. Zo zwaar als vannacht is het al lang niet geweest. De aanval duurde de hele nacht. Ballistische raketten en kamikazedrones vlogen non-stop, gericht op onze spoorlijn hier in de buurt. De stad brandde en trilde. De gevoelens zijn zwaar, machteloosheid en hopeloosheid. De vijand kan zijn doel bereiken omdat hij ons stukje bij beetje breekt. Mijn enige gebed vandaag is: God, geef kracht.
Diezelfde maand stierf mijn neef Maksym aan het front. Hij is de zoon van mijn broer Volodya. Ik ga naar de begrafenis om hem de laatste eer te bewijzen. Later probeerde ik mijn hart onder woorden te brengen:
Onlangs verloor ik vrienden. En op de 17e, een familielid, mijn lieve neef Maksym. Dit verlies scheurt mijn hart genadeloos in stukken. De herinneringen zijn heel levend: hoe we samen gingen vissen, hoe ik hem hielp met schoolwerk, hoe ik hem begeleidde naar de militaire commissie toen hij in dienst ging. Mijn verstand zoekt wanhopig naar antwoorden. Maar mijn hart bloedt.
Ik sta als een geestelijke soldaat op de frontlijn: rondom een slagveld, kogels die in mijn verbeelding langs vliegen, granaten die ontploffen, broeders die vallen. En toch sta ik. Ik sta met de banier van geloof, de banier van hoop, de banier van vertrouwen op de Heer. Ik ben mijn geloof niet verloren. Maar dieper dan ooit begrijp ik: het leven is tijdelijk. Dit slagveld lijkt eindeloos. Maar ik sta en ik houd mij vast aan dat ene wat niet kan verbranden in het vuur: het geloof in God.
En dan schreef ik iets wat pijn doet om toe te geven:
Ik droom niet meer over overwinning. Mijn optimisme is stiller geworden. Ik bid niet langer om overwinning; ik bid dat we het zullen volhouden. Dat onze kinderen zullen overleven.
Te midden van dit alles zetten we toch een droom door: onze liefdadigheidsbakkerij ‘Gedeeld Brood’ is klaar om te starten. Ondanks de druk, beschietingen, beproevingen en uitdagingen van elke dag, hebben we ons doel weten te bereiken: brood voor iedereen die het nodig heeft. Spiritueel brood. Aards brood. Gedeeld brood voor iedereen die het nodig heeft.
Op 16 juli kwam het moment waar we zo naar hadden verlangd:
We hebben ons eerste brood gebakken! Onze bakkerij draait! Dank aan iedereen die ons financieel heeft gesteund – jullie bijdrage is van onschatbare waarde. En een speciale dank aan ons ongelooflijke team. Moge ieder brood dat uit onze bakkerij komt een zegen zijn voor degene die het ontvangt.
Terwijl raketten vallen, komt er brood uit de oven. Dat is onze stille vorm van verzet.
Augustus – de wereld wordt moe, maar wij mogen niet stoppen
In augustus moest ik met verdriet erkennen: de wereld wordt moe van onze oorlog, en Oekraïners hier thuis zijn diep uitgeput, zowel financieel als emotioneel. De steun wordt minder, de noden juist groter. Toch gingen wij weer op missie voor evacuatie en humanitaire ondersteuning van mensen in de oorlogszones. Lieve Donetsk-regio, houd vol, we komen.
We evacueerden die maand eenendertig mensen, waaronder vijf kinderen, plus vier katten en drie honden, uit Dobropillia,Bilozerske en Vodyanske.
Sommige dorpen worden spookdorpen, straten leeg, huizen ingestort. Sabotagegroepen zijn al actief. Dit zijn waarschijnlijk onze laatste evacuaties uit Vodyanske, omdat Russische groepen daar nu rondlopen en een burger is doodgeschoten. We hebben reddingsboten gestuurd in de laatste uren voor de storm alles wegneemt.
En ondertussen vallen er ballistische raketten en Shaheds. Op 28 augustus beschreef ik hoe ik in een deken gewikkeld lag in mijn eigen wijk, Dnipro-district in Kyiv, terwijl rond de zeshonderd projectielen richting de stad vlogen. “Ik wachtte,” schreef ik, “óf op de ochtend, óf op het einde… Maar ik wachtte met geloof dat de ochtend zou komen, die ondanks alles, altijd komt.”
September en oktober – een moeder met een zoon aan het front
Op 12 september september werd de oorlog nog persoonlijker voor mij als moeder. Mijn Dmytro is vandaag naar het leger vertrokken. Ik heb een hele lieve zoon, ik heb hem opgevoed en al mijn liefde in hem gelegd. Ik droomde dat hij dokter, uitvinder of misschien reiziger zou worden. Maar ik heb er zeker nooit van gedroomd dat hij ons vaderland zou verdedigen.
De oorlog die ik al jaren rond mij voelde, kwam nu rechtstreeks mijn gezin binnen. De jongen die naast mij in de bus zat tijdens missies, werd nu zelf soldaat. De dromen die ik als moeder had, een witte jas, een rugzak, een wereldkaart, werden ingeruild voor camouflage, training en frontlijnen. Mijn gebeden kregen een nieuwe intensiteit. Het zijn niet meer alleen de zonen en dochters van “anderen” waar ik voor bid, maar mijn eigen kind.
De prijs van één mensenleven
In juli reden we opnieuw naar de Donetsk-regio. Evacuaties uit Dobropillia, Bilozerske, Vodyanske. FPV-drones, anti-drone-netten over de weg, sluipende dood in de lucht. Op 20 juli stond ik stil bij de vraag: wat kost een leven?
Vandaag ‘kostte’ deze evacuatie 8.000 hryvnia. Dat is 200 euro voor twee oudere mensen en een kat, 500 kilometer heen, 500 kilometer terug. Sommigen zeggen: het is duur. Anderen: niet rendabel. Maar wij verzamelen middelen vanuit de hele wereld, evacueren mensen uit de gevechtszone, en we betalen niet alleen met geld. We riskeren onszelf om anderen te redden. Een mensenleven kost precies zoveel als jij ervoor bereid bent te geven.
Aan het eind van die missie kon ik zeggen dat we in zes dagen tijd meer dan elfduizend kilometer hadden gereden en tweeëntwintig mensen hadden gered, onder wie één kind plus zestien katten, vijf honden, twee chinchilla’s en twee papegaaien. De totale kosten omgerekend ongeveer 2.191 euro, zo’n honderd euro per gered mensenleven.
“Is dat duur?” vroeg ik mij hardop af. “Nee. Het is onbetaalbaar. Het leven is waar we voor vechten. Het is het waard om tienduizenden kilometers te rijden voor een chinchilla, een persoon met een beperking, een kind, een oma en een zak vol katten. Ik zou willen dat iedereen de kans had om gered te worden. Helaas zullen we niet iedereen redden, maar we moeten alles doen wat we kunnen.
Najaar – valse vrede en echte gerechtigheid
In september en oktober bleven we mensen evacueren uit het oosten en inmiddels ook uit delen van de regio Dnipropetrovsk. We brachten een broer en zus van drieëntwintig jaar weg uit Pokrovske in de regio Dnipropetrovsk, die al hun ouders en grootouders waren verloren door bombardementen en kanker. We reden onder anti-drone-netten door, langs kapotte infrastructuur, naar een veiliger plek in de regio Kyiv.
Tegelijk hoorden we stemmen uit de wereld over “vredesplannen” die in feite vroegen dat Oekraïne land zou opgeven en zich neerleggen bij de bezetting. Ik schreef op 21 november:
Het plan komt er in feite op neer dat Oekraïne alle concessies moet doen, terwijl Rusland gewoon kan stoppen met schieten als het daar zin in heeft. Dit is geen balans. Dit is geen compromis. Dit is een opnieuw verpakt ultimatum, vermomd als diplomatie. Het voelt als druk om te capituleren.
Dit is mijn werkelijkheid: elke dag wandel ik tussen loopgraven en ziekenhuizen, bij families die we onder vuur vandaan halen, bij gewonden die we dragen en bij doden over wie we bidden. Gerechtigheid is niet wanneer de sterke voorwaarden dicteert aan de gewonde. Gerechtigheid is wanneer kwaad ‘kwaad’ wordt genoemd, en wanneer het goede de moed heeft om tot het einde te blijven staan. We verlangen naar vrede, maar niet naar een vrede die wordt gebouwd op de lichamen onder dekens waar niemand meer naar kijkt.
November en december – doorgaan, ondanks alles
In november vertrokken we opnieuw op evacuatiemissie naar de regio’s Donetsk en Dnipropetrovsk. Ik vroeg jullie: “Houd ons in jullie gebeden. Voor ons ligt bijna een week van dienst, reizen en ontmoetingen met mensen in nood.” We haalden vijf mensen weg uit dorpjes aan de frontlinie, ouderen die alleen waren achtergebleven met oorlog en verwoesting als metgezellen. We werkten in plaatsen als Prosyana, Pokrovske en Chaplyne, vaak onder dekking van mist en met het gevoel dat God zelf ons beschermde.
We evacueerden niet alleen mensen, maar soms ook hun hele “bankrekening in dieren”: een hele kudde eenden, dertig stuks. Voor deze mensen zijn die dieren hun levensonderhoud, hun investering, hun enige zekerheid.
Soms gebeurden de wonderen en de gevaren op één dag. De mannen die we naar Dnipro hadden gebracht werden getroffen door een Shahed-aanval op het station. Ze zijn levend, dank God. Onze basisplaats in Pavlohrad werd ook geraakt, zonder water en elektriciteit bleven we achter, en toch gingen we door met evacueren.
In december, terwijl ik deze lijnen in gedachten schrijf, zijn we bezig met de voorbereidingen voor kerstfeesten voor vluchtelingenkinderen in Kyiv en Dnipro. Alle voorbereidingen gebeuren letterlijk tussen de Russische aanvallen door. We verzamelen onze krachten en gaan vooruit. We delen humanitaire hulp uit, bezoeken ouderen, werken met jongeren en kinderen, en proberen te investeren in hun geloof en toekomst. Tegelijkertijd proberen we geld in te zamelen voor twee voertuigen voor onze verdedigers, onder wie mijn zoon Dmytro.
Waarom jullie, vrienden van HUMANE nog steeds onmisbaar zijn
Als ik het jaar 2025 doorloop, zie ik duizenden kilometers, talloze nachten zonder slaap, onophoudelijke sirenes, overvloed aan angst, maar ook een overvloed aan genade. Ik zie vrijwilligers van Reference Point die hun eigen behoeften opzij zetten, hun eigen veiligheid ondergeschikt maken aan de roep van mensen die geen andere uitweg hebben. We zijn vaak moe, soms opgebrand, soms vol rouw om familie en vrienden, maar we staan weer op, omdat we weten: als wij niet gaan, blijft er misschien niemand over voor de mensen in de frontlinie.
En ik dank jullie, onze vrienden bij HUMANE en anderen die niet zijn weggelopen van onze pijn. Jullie gebeden, jullie hulp, jullie aandacht hebben zich in dit jaar omgezet in brandstof in de tank, banden op de bus, brood uit de oven, medicijnen in handen van gewonden, voedselpakketten in kapotte keukens, dekens in koude kelders, en hoop in harten die dreigden op te geven.
Ik droom niet meer van een grote triomf, ik bid dat we het volhouden en dat onze kinderen overleven. Maar één ding blijft: zolang God ons kracht geeft, zullen we doorgaan. We zullen evacueren, brood delen, handen vasthouden, een deken over die armen legen, en weigeren om te vergeten.
Ik vraag jullie graag maar één ding: laat ons niet alleen. De wereld is moe van onze oorlog. Maar de oorlog is niet moe van ons. En juist daarom hebben we jullie nodig. Nu misschien wel meer dan ooit.